Cтрашные истории про кладбище. Однажды ночью на кладбище

За свою жизнь я слышал разные реальные истории про покойников и кладбище. Решил рассказать и свою. Эта история случилась со мной в юности. Странный мужчина, заявившийся ночью, попросил исправить надгробную надпись

Все началось с посещения большого старого городского кладбища. На нем уже много лет никого не хоронили. Заброшенный некрополь поразил какой-то торжественной, пусть и несколько пугающей красотой. Многие надписи были на латыни, иные на до революционном русском. Некоторые стерло безжалостное время... Но с того момента я плотно подсел на тему эпитафий и надгробных памятников. А потом пришла идея. Поговорил со своим научным руководителем в институте.
- А что? Тема интересная! Дерзайте, Роман! - сказал профессор. - Сначала пусть это будет курсовая, а там посмотрим, может, и до дипломной работы дорастет!

Кладбищ в нашем городе несколько. На одно из них я наведывался практически каждый день после занятий, чтобы поработать с эпитафиями. Одно не нравилось: приходилось от общежития добираться через весь город. Однажды увидел объявление о том, что на одно из кладбищ требуется сторож. А так как в то время были каникулы, решил устроиться на работу: и финансовое положение поправить, да и работу над курсовой продолжить. Мой напарник Сан Саныч, щуплый мужичонка лет шестидесяти явно любивший заглянуть в рюмку, передал смену.

Ты, парень, главное - ничего не бойся! Никого чужого в сторожку не пускай, если придет кто ночью, не дай бог! А мертвяки - они в большинстве нормальные, тихие, по аллейкам не шастают! - хихикнул он.
- В большинстве? А что, есть такие, которые шастают? - невозможно понять, шутит он или нет.
- Всякое бывает! Говорю же: дверь не открывай! Ну, можешь «Отче наш» почитать, ежели чего... Да, чуть не забыл: Андрей Николаевич, ну, тот, что до тебя работал, не забрал кое-какие свои вещи. Может, заявится за ними.

Дедок утопал, а я взял фотоаппарат и пошел фотографировать интересные памятники и эпитафии на них.
Не люблю работать с фотографиями на компьютере, поэтому смотался в ближайший магазин, где предоставляли услуги по распечатке. А вечером начал разглядывать. В целях экономии все снимки сделал на простой бумаге, некоторые надписи оказалось трудночитаемые. Вскоре улегся на топчан в сторожке и задремал...

Сквозь сон услышал, как кто-то настойчиво стучит в дверь. Честно говоря, стало немного не по себе: сразу вспомнились слова напарника о ночных не прошенных гостях. Выглянул в окошко. В свете яркой полной луны увидел пожилого мужчину интеллигентного вида.
- Молодой человек! Откройте, пожалуйста! Не бойтесь, перед вами не чужой, а местный!
Я подумал, что, вероятно, это и есть пришедший за своими вещами предыдущий сторож. Почему среди ночи явился, у меня вопроса не возникло. Открыл ему, пропустил внутрь.

Проходите. Вы - Андрей Николаевич? - поинтересовался у незнакомца.
- Я? - рассеянно переспросил тот, не дал никакого вразумительного ответа и шагнул к столу, на котором лежали мои бумаги. А потом самым наглым образом начал в них копаться.
- Что вы делаете? - моему возмущению не было предела.
- Я?! Ищу...
- Зачем роетесь в моих бумагах? - завопил я. - Выход - там! Вас сюда никто не звал!
- Меня?! - мужик словно издевался надо мной. - Нашел...

Он взял в руки один из снимков, именно тот, на котором не удалось прочитать эпитафию:
- «Такую боль не передать словами, она вся в сердце раненом моем. Жестоко как судьба распорядилась нами, не дав остаться на земле вдвоем. Но в одиночестве своем тоскуя, под жарким солнцем и когда идут дожди, я помню о тебе, тебя люблю я! Мой самый верный муж! До встречи... Жди!»
Незваный гость устало опустился на топчан, плечи его содрогались от рыданий.
- Умоляю вас, удалите эту надпись на памятнике! Тот муж был очень плохим человеком и не заслуживает столь лестных слов от женщины, которую всю жизнь предавал!
- Что за чушь? Как вы себе это представляете? Бредите, что ли?

Я на минуту отвернулся от сумасшедшего мужика, чтобы подбросить дров в печку.
- Сделайте милость! Больно осознавать, что Мария страдает и продолжает любить этого негодяя! Когда уничтожите старую надпись, сделайте другую: «Жена, прости мои грехи, за которые я теперь страдаю в аду».
- Как вы себе это представляете? Перед вами сторож, и портить памятник не входит в его обязанности! Вы ненормальный? - рявкнул ему, повернулся к гостю, но его и след простыл, словно никогда и не было.
О том, что этот чокнутый все же являлся, свидетельствовали разбросанные бумаги. Я подошел к двери, но она оказалась закрытой на щеколду. «Хм... Как же мужик вышел? Наверное, просто захлопнулась...» Вскоре снова уснул...

Утром пришел Сан Саныч, я рассказал ему о ночном происшествии.
- А-а-а... То профессор снова являлся! - не удивился дедок. - И Андрея, ну, прошлого сторожа, отсюда выжил. Зачастил ходить каждую ночь! Я-то его не боюсь, Иван Антонович мирный, прочитаю молитву, он и сгинет!
- А что за профессор?
- Дык на одной из аллей похоронен. Его благоверная все ходила на могилу к нему и убивалась от горя! Люди сказывали, что этот самый покойник при жизни еще тот гуляка был, ни одной юбки не пропускал, но Мария, ну, жена в смысле, ничего об этом не знала! Всех доброжелателей, что намеревались ее просветить, посылала по известному адресу. А недавно женщину дети к себе в другой город забрали. Вот, думаю, может, все-таки уважить Антоныча и переделать надпись? Вдруг ему полегчает?

«Еще один ненормальный!» - пронеслось у меня в голове. Перед уходом решил посмотреть на могилу профессора. Каково же было удивление и испуг, когда на фотографии на памятнике узнал ночного гостя...
Больше я на работу ночного сторожа не вышел!

Жуткие истории о покойниках, смерти и кладбищах. На стыке нашего мира и потустороннего иногда случаются очень странные и необычные явления, которые трудно объяснить даже очень скептически настроенным людям.

Если Вам также есть что рассказать на эту тему, Вы можете абсолютно бесплатно сделать это прямо сейчас .

Этой историей поделилась со мной одна моя родственница, пережившая в детстве Холокост. Далее с ее слов.

До войны мы жили хорошо. Семья наша была большая и дружная. Я была старшим ребенком в семье, помогала маме по хозяйству, присматривала за младшими детьми и, как и все советские дети, мечтала о светлом будущем. Однажды мама мне сказала: «Доченька, я сегодня видела страшный сон: ко мне пришла бабушка и сказала, что мы все погибнем, а ты спасешься, и будешь жить долго и счастливо». Это был вещий сон .

Недавно у знакомой женщины умерла мама. Она очень переживала и поделилась своими размышлениями. Рассказала историю, что на сороковой день , она проснулась утром рано, встала с кровати и хотела включить свет. Включатель щёлкнул, лампочка загорелась и тут же потухла. Пробовала включать несколько раз, а она не загоралась, тогда решила заменить. Выкрутила, а она целая. Она подумала, что это знак и стала просить прощение вслух у души своей мама.

Недавно читала молитву об усопшем при зажженной свече перед его фото. Читала поздно вечером и в конце молитвы почему-то ощутила страх. Это было на 9-й день после похорон. Закралась тревога.

До этого за день привиделся покойный человек, как во сне. Я вообще ничего не поняла, так как оно очень быстро промелькнуло, и я запомнила только образ зажигающий свечу и так ярко горящую.

Напишу про небольшие странные случаи, которые случились со мной, и о которых я услышала от свидетелей явлений.

Мама живет в частном доме. Когда была в силе, часто что-то пекла, у нее такие пироги замечательные получались. Прихожу как-то к маме. Она сидит за столом с дочкой моего брата. Сидят за столом возле окна, едят пирожки, пьют чай. Сразу с порога начинают мне наперебой говорить: «а мы такое видели! Только что! 5 минут назад пролетели мимо окна над грядками несколько идеально круглых шаров . Так неспешно, немного все отличаются размером, величиной как средний мяч. Легкие по виду, как мыльные пузыри. И такие все яркие, переливающиеся разными цветами. Летели целенаправленно, спокойно, как будто кто-то шел и вел их на ниточке. И улетели в сторону соседей, к бабе Поле. Из окна, сколько смогли, наблюдали, на улицу не вышли, так как, несмотря на то, что было лето, день, солнце, почему-то было страшно». Я помогла им есть пирожки, а через час-полтора мы с Леной пошли по домам. Вышли во двор, а у соседей какая-то суета, вышли со двора, на улице соседка из дома напротив говорит: «баба Поля умерла».

Батюшки не рекомендуют открывать гроб после того, как покойного отпели и крышку заколотили гвоздями. Я всегда знала об этом запрете, но не могла найти объяснения этому. Погуглив, я пришла к выводу, что как бы официальной версии, почему запрещено, нет. И сейчас даже, с позволения батюшки, иногда разрешается на кладбище крышку открыть, чтобы люди, которых не было в церкви на отпевании, смогли попрощаться с усопшим. Но все-таки нежелательно.

С этим вопросом я обратилась к своей 80-летней бабуле. На что она рассказала мне историю, которая произошла с ее родственниками в деревне.

В детстве каждое лето я отдыхала у бабушки с дедушкой в деревне. Но когда мне исполнилось девять лет, бабушка умерла от рака. Она была отзывчивым и добрым человеком, и очень хорошей бабушкой.

В четырнадцать лет я приехала в деревню к дедушке, которому было очень одиноко и грустно без жены. Утром мой дедушка пошел на местный рынок, пока я спала в уютной кровати.

Тут я сквозь сон слышу какие-то непонятные шаги по деревянном полу. Скрипит прямо отчетливо так. Я лежала лицом к стене и боялась пошевелиться. Сначала подумала, что это дедушка вернулся. Потом вспомнила, что утром он всегда на рынке. И вдруг мне на плечо опускается чья-то холодная рука, и затем я слышу голос покойной бабушки: «Не ходите на речку». Я даже пошевелиться не смогла от страха, а когда взяла себя в руки, ничего странного не происходило.

Я здесь рассказывала о смерти своей соседки , что живём рядом с кладбищем и у меня была молодая выпивающая соседка. К ней приходил её отец покойный, и мы рассуждали о жизни и смерти. Она в итоге умерла. Недавно был год со дня смерти.

Жила она в доме, расположенного вдоль главной улицы и мимо которого приходится проходить каждый день. И вот этот год, я ходила в магазин почти каждый день, мимо её дома, но не проходила спокойно, а пробегала быстрей не глядя. Всегда возникало нехорошее чувство и какой -то неживости. Я всё списывала на прошлую смерть и время.

Когда я получала свою профессию, то жила в общежитии не в родном городе. Домой ездила раз в две недели. В комнате общежития нас жило 3 девушки, их родной дом был ближе, чем мой и к родителям они ездили каждые выходные.

В январе 2007 умерла моя единственная бабушка. Хотя при ее жизни мы с ней не так уж часто общались, да и отношения у нас с ней были не такие близкие, как у многих, но после смерти, она какое-то время часто мне снилась. Но речь пойдёт об одном сне или явлении, не знаю даже как назвать.

По бабушке был сороковой день, но на поминки я не поехала, у нас как раз были экзамены (да и как я говорила, каких-то особо тёплых родственных отношений у нас с ней не было). Я оставалась одна в комнате и готовилась к экзаменам, время было уже около 2 часов ночи, и я решила ложиться спать. Свет я выключать не стала (мы часто с девочками спали со светом), закрыла дверь на шпингалет и, отвернувшись к стене, легла. Сон ну никак не хотел ко мне идти, и я лежала и думала о всяких экзаменах.

На кладбище покойники встречают новичка. Геннадий Иванович и Виталий Николаевич сидели на лавочке, греясь в лучах весеннего солнца. Это они делали всегда, когда выпадал погожий денек.

Когда же на улице властвовала непогода, отдыхали, хотя бывали случаи, что любопытство заставляло их выбираться под снег, дождь и ветер. Раньше такие неприятности бывали изредка, но в последнее время выпадали все чаще.

Сейчас был один из таких красивых солнечных дней, когда они вели умные беседы о смысле бытия, о жизни и смерти, о любви и ненависти и на другие темы, вокруг которых можно дискутировать вечно. В принципе времени у них было вдоволь. Чего-чего, а его хватало.

В этом ”пансионате”, как они привыкли называть место своего пребывания, всегда царили покой и тишина. Правда бывали инциденты, когда сюда забирались какие-то малолетние вандалы, чтобы похулиганить или наделать убытков, но это случалось нечасто. Да и посторонние здесь бывали крайне редко. Кроме рабочего персонала, они не часто видели посетителей.

Здесь было скучно, но никто не мог этому помочь.

Родные навещали их редко. Сначала, когда они поселялись в ”пансионате”, родственники, близкие, иногда друзья приходили к ним, рассказывали о своем житье-бытье, о наболевшем, вспоминали прошлое, плакали и смеялись. Этих встреч каждый, из тех кто здесь жил, ждал с большим нетерпением, ведь именно они в основном и украшали однообразие их бытия.

А еще событием становилось прибытия очередного новичка. От него можно было немало узнать о жизни там, за забором, за воротами, которые отделяли их маленький тихий мир от мира большого, полного движения, событий, разных интересностей.

Уважаемые господа именно обсуждали одну из своих традиционных тем, как к ним подошел Андрей Семенович, одетый в старую, но чистенькую и выглаженную, военную форму. Как и они, бывший военком был старожилом в этом заведении.

Вежливо поздоровался.

— Товарищи, к нам прибыл очередной новобранец. Пойдем его встречать.

Для него все, кто появлялись в пансионате, были новобранцами. Они же привыкли называть их новичками. На кладбище покойники встречают новичка.

Медленно пошли к воротам. Краем глаза они заметили, что другие жители тоже устремляются на встречу. Еще бы! Здесь всех ела скука и любые новые события, что могли утолить ее голод, вели окружающий люд к центру события, как ночных бабочек на пламя костра. Правда, там насекомые нередко находят свою погибель, зато местным это не грозило.

Вот они увидели и всю процессию: родных, священника, могильщиков, близких и знакомых, традиционный ”газон”. Так бывает обычно всегда, за редкими исключениями.

Сбоку стоял он.

Невысокий, худой, в черном костюме-двойке. Смотрел на своих, и сначала не обращал внимания на тех, кто пришел его встречать. Наконец оглянулся, увидел их. Понял кто это. Но не сказал ни слова, просто кивнул, поприветствовав своих новых сожителей.

Шофер дядя Коля, именно так называла его уличная детвора, которую он любил катать на своем ”газоне”, прикурил сигарету.

В боковом зеркале автомобиля мелькнула чья-то фигура. Присмотрелся – никого. Перекрестился.

Глянул на коллегу, который составил ему компанию на время похорон.

— Знаешь, люди говорят, что когда хоронят очередного мертвеца на кладбище покойники встречают новичка — все души выходят его встречать. Точнее его душу. Ты в это веришь?

— Даже не знаю, что и ответить.

— Я тоже не знаю, но считаю, что после смерти нам светят два пути: в рай или в ад. Другого не дано. Кто же тогда может их встречать? Неужели те, которые не отбыли свои сорок дней на Земле?

— Кто знает. Знаешь, я так себе думаю, что могут быть такие случаи, когда человек за свою жизнь совершил столько грехов, что его точно не возьмут в рай, но может он и добрые дела творил, тогда ему заказан путь в ад. Вот те, кто теперь никому не нужны, могут встречать новые души на кладбище.

— И это что? Навечно?

— Почему же? Думаю их судьба будет решена во время Страшного суда.

— Гм… Может и так. Знаешь, я не люблю неопределенности. Или да, или нет. Не хотел бы я быть на их месте.

— Где мы будем после смерти – зависит только от нас.

Дяде Коли снова показалось, что он видит кого-то в зеркальце. Но, внимательно взглянув в отражение, в очередной раз никого не заметил. Сдержал ругань, которая хотела соскочить с языка. Завел мотор и поехал к выезду с кладбища.

Мои родители и их родители - все родом из Воркуты. А я до пятнадцати лет города этого не видел, потому что меня туда не возили и всячески отговаривали от визитов к старикам - бабке с дедом, - живших там до самой смерти.

«Почему ты так ненавидишь свой город?» - удивленно приставал я к маме. А она рассказывала, что рядом с шахтой, где работали почти все мужчины из округи, было старое кладбище, наводившее ужас на местных обитателей. Якобы там видели мертвецов, покидающих свои могилы прямо на глазах у пришедших навестить покойных родственников воркутинцев.

Мой дед, отец моей мамы, который в 1930-х годах мальчишкой жил по соседству с этим кладбищем, божился, что сам видел «выходцев с того света». Однажды, буквально за день до Крещения, в морозную январскую ночь восставшие усопшие колонной прошествовали через поселок шахтеров - так он утверждал. И трупный запах стоял на улице целый день.

Конечно, я не верил этим россказням, полагая, что дед мой выжил из ума, а маленькую девочку - матери было лет десять, когда он ей рассказал эту чушь, - напугать легко. Однако мама настаивала, что все это - правда. И утверждала, что ее родной брат тоже был свидетелем жуткого случая. Они как-то с ребятами из соседнего дома гуляли вечером у ограды кладбища, и в это время вышел из ворот человек - странный, даже страшный, бородатый, в лохмотьях: прошел мимо них, шаркая какими-то драными обносками, напоминавшими валенки, повернул за угол.

Дети бросились за ним - дразниться стали, дураки. А он оглянулся, погрозил им палкой и просто растворился в воздухе, исчез. В тот же миг ребятишки почувствовали страшный порыв ветра, словно ураган начался... Их разметало по дороге, один пацан здорово повредил при этом ногу, другому оторвавшейся веткой дерева расцарапало в кровь лицо, а девочки покатились по земле, как горох, и заверещали от страха.

«Ну и что? - пожимал я плечами в ответ на мамины попытки произвести на меня впечатление. - Подумаешь, сильный ветер! Это бывает. И человек в лохмотьях - это ж необязательно мертвец. А что исчез, так вас, сорванцов, испугался, спрятался». Но, по словам матери, было что-то жуткое в той фигуре и в ее исчезновении - не может человек просто растаять в воздухе. «Да и многие у нас видели эти прогулки покойников. Мне не веришь,у кого хочешь спроси!» -мама не хотела сдаваться. «Что ты мне все каких-то очевидцев приводишь? А ты сама?» - нарочно злил ее я. «Нет, я не видела, слава богу! - мама крестилась испуганно. Но знаю многих людей, которым доверяю и которые сталкивались с нечистью этой. А один парнишка из нашего двора от ужаса с ума сошел - навсегда! Так и не выправился потом... Его такой мертвец подкараулил и набросился на него...

И вот интересное совпадение, я в ту самую ночь, когда на него покойник напал, заметила необычный яркий свет в небе - что-то вроде северного сияния, но не совсем сияние. Чудно! В наших местах его отродясь не было. Все же мы не на Северном полюсе живем... И в школе нашей происходили странные вещи: по ночам в гулких коридорах слышались чьи-то шаркающие шаги, раздавались невнятное бормотание и жалобные стоны. Это нам сторожиха баба Маня рассказывала».

«Пьяница, небось, была эта ваша баба Маня!» - подзадоривал я маму. «Да ну тебя... Она в эскадрилье «Ночные ведьмы» воевала! Орден имеет. Какая она тебе пьяница!» Неудивительно, что моя мама, когда вышла замуж за отца, тут же из «нехорошего» поселка в Воркуте уехала навсегда. Ни разу не порывалась навестить родителей. К нам-то бабка с дедом приезжали часто, а вот мама к ним - ни-ни. И меня они на каникулы к старикам не пускали.

Я страшно завидовал своим друзьям-одноклассникам: ну все, как лето - к бабкам едут в деревню. Их рассказы завораживали меня: там были приключения, драки и походы с ночевкой, купание и полная вольница! Одним словом, свобода! А я как проклятый сидел все лето в городе, в лучшем случае меня везли на море, и то всего на пару недель...

Когда же мне стукнуло пятнадцать, я устроил жуткий скандал и потребовал, чтобы меня отпустили к старикам. Родители долго сопротивлялись (точнее - сопротивлялась мама), но в итоге уступили. Где-то в середине июня меня отправили поездом Киров - Воркута. Сутки я наслаждался путешествием, потом оказался на центральном вокзале Воркуты. Маленький, старый, провинциальный, но довольно чистый. Из центра города на маршрутке отправился в поселок Северный к старикам. Воркуту нашел я городом унылым, мрачным. Тут и никакого кладбища с выползающими из-под земли зомби не нужно - без того пейзаж апокалиптический.

Бабушка с дедом меня встретили радостно - все же единственный внук! Я тоже был очень рад старикам, однако, когда они повели меня в запущенный двухэтажный дом, окруженный какими-то покосившимися сараями и ржавыми гаражами, несколько скис: не знал, что люди еще живут так в наше время - ну не видел я бараков! Город этот, надо сказать, окружен целой системой пригородов - в основном поселков при шахтах. Их было раньше полтора десятка, а в момент, когда я приехал в Воркуту, осталось всего пять, остальные поселки смотрелись мрачными призраками среди голой тундры...

Честно, я уже и не рад был, что приехал. Чем тут можно заниматься? Как отдыхать? Как вообще жить можно?! Хоть пиши родителям: «Забирайте меня!» Назавтра, впрочем, нашлась мне компания - пара ребят моего возраста, и перспектива провести тут две недели перестала казаться такой мрачной. Тем более что я, признаюсь вам, мечтал попасть на кладбище, о котором слышал столько «страшного».

Мне до смерти хотелось там побывать и главное - пофотографировать! Вдруг повезет, думал я, и кто-то с того света покажется мне! Эти снимки сделают меня знаменитым! Дурак, конечно, но и лет-то мне было всего пятнадцать. Хотелось острых ощущений, как любому мальчишке. Я попросил моих новых друзей устроить мне экскурсию на кладбище: мол, наслышан о всяких чудесах! Они пожали плечами: до него тащиться три километра. Не лень, так сходим...

И вот пришли мы на то самое литовское кладбище. Собственно, оно не только литовское, хотя самая приметная его могила - памятник какому-то князю с надписью на литовском языке: «Мать-Литва плачет о тебе». Да, в здешнем «Воркутлаге» их было много - сынов, по которым плакали Литва, Латвия, Эстония и Западная Украина...

Этот ад прошли десятки тысяч человек с территорий, занятых в 1939 году, а потом сюда же стали отправлять немцев - нет, не пленных, а вполне преданных СССР, только с началом войны все они превратились во врагов. Среди друзей моего деда, кстати, был литовец по имени Эдгар - его предки попали в Воркуту по этапу, а освободившись, остались там жить. Сам же Эдгар родился уже в Вильнюсе, но каждый год приезжал в эти суровые края за Полярным кругом, чтобы положить цветы на родные могилы.

Таких историй в этом городе сотни, тысячи... Но у этих узников все же были могилы, а сколько людей остались просто брошенными лежать в мерзлой земле под снегом и ягелем! Что ж тут странного, если подумать, в том, что эти души не знают успокоения. И ходят их призраки по вымирающему городу, и ищут своих палачей... А может, тех, кто остался из их родни, чтобы напомнить о себе? На кладбище я увидел множество православных крестов рядом с католическими. А став взрослым, прочел столько трагических историй простых русских мужиков, священников и учителей, рабочих и врачей, здесь погребенных!

Тогда же, в пятнадцать лет, я с упоением слушал, как один парнишка из новых моих знакомых рассказывал о том, как расширяли шахту в поселке Юр-Шор. Просто перекопали соседнее кладбище, сминая ковшом экскаватора черепа и кости похороненных здесь несчастных. Вот же люди! Им все нипочем! Они и покойников готовы выбросить на помойку! А ведь там лежали не только политзаключенные, но и вольнонаемные и местные - вполне возможно, родственники тех, кто колесами грузовиков крошил эти кости в прах.

Вот когда кладбище потревожили, и начались видения у местных. Или вернее, стали мертвецы выходить... Надо полагать, таким образом они покоя требовали, а может, справедливости. Испокон веков существовала традиция хоронить усопших в стороне от жилья и уважительно относиться к погостам. Наши предки знали, что разорение кладбища может навлечь беду. А мы забыли. И потому на себя надо пенять, а не на призраков, которые пугают нас.

В конце 40-х годов прошлого века местный шахтер получил срок за то, что рассказал о призраках, что явились к нему под землей. Его тут же в каталажку - за попытку сеять панику и распространять враждебную идеологию. Хотя какая у тех привидений идеология?! Они точно не создавали контрреволюционной группы, не выведывали секретной информации о тоннелях шахты и не готовили терактов...

Звали того шахтера Иван Храпов, он был дедом одного из парней, что рассказывали мне эту историю. И отсидел он до 1953-го, до самой смерти Сталина. А последний случай появления покойников приключился здесь в начале 60-х годов прошлого века, на танцах в местном клубе. Когда сторож, проводив всю молодежь по домам около полуночи, стал запирать двери, вдруг кто-то стал душить его.

Сторож был, несмотря на возраст, мужик здоровый. Он извернулся и сам схватил нападавшего: но тут же и одернул руки. Да еще и удар едва его не хватил! Перед мужиком стоял бледный как полотно труп - именно труп! У него были пустые глазницы и почти сгнившая кожа на щеках. Мертвец угрожающе скалился пустым ртом.

Бедный старик пустился наутек с диким воплем, а утром уволился с работы и больше в тот клуб не ходил - ни ночью, ни днем. А вот молодежь, услышав его рассказ, стала там дежурить чуть ли не круглосуточно - смельчаки! Выпьют для храбрости и давай с шутками-прибаутками вокруг клуба ходить. На третью, что ли, ночь один из этих парней увидел полупрозрачную фигуру человека, но другие заметить ее не успели, а потому решили, что он портвейна просто перебрал.

Почему после 1960-го не приходят пугать воркутинцев покойники? Думаю, потому что примерно в то время бывший политзаключенный Юр-Шора установил на кладбище первый памятный знак, общий для всех погибших. Мама моя, во всяком случае, именно так и говорила: «Перестали гости с того света к нам ходить, успокоились, видно, им этот знак уважения понравился». Я видел, кстати, этот простой деревянный столб, укрепленный в основании бетонной подушкой, на которой выдавлены цифры «1953».

А позже, в 1992-м по-моему, воркутинский «Мемориал» вместе с бывшими политзаключенными из Литвы, Латвии и Эстонии водрузили на кладбище еще один деревянный памятный крест с табличкой: «Вечная память погибшим за свободу и человеческое достоинство». Это уж точно понравилось тем, кто лежит в мерзлой здешней земле: память и достоинство - именно то, чего они так долго были лишены.

Если Вам также есть что рассказать на эту тему, Вы можете абсолютно бесплатно .

Этой историей поделилась со мной одна моя родственница, пережившая в детстве Холокост. Далее с ее слов.

Недавно у знакомой женщины умерла мама. Она очень переживала и поделилась своими размышлениями. Рассказала историю, что , она проснулась утром рано, встала с кровати и хотела включить свет. Включатель щёлкнул, лампочка загорелась и тут же потухла. Пробовала включать несколько раз, а она не загоралась, тогда решила заменить. Выкрутила, а она целая. Она подумала, что это знак и стала просить прощение вслух у души своей мама.

Недавно читала об усопшем при зажженной свече перед его фото. Читала поздно вечером и в конце молитвы почему-то ощутила страх. Это было на 9-й день после похорон. Закралась тревога.

Мама живет в частном доме. Когда была в силе, часто что-то пекла, у нее такие пироги замечательные получались. Прихожу как-то к маме. Она сидит за столом с дочкой моего брата. Сидят за столом возле окна, едят пирожки, пьют чай. Сразу с порога начинают мне наперебой говорить: «а мы такое видели! Только что! 5 минут назад пролетели мимо окна над грядками несколько идеально . Так неспешно, немного все отличаются размером, величиной как средний мяч. Легкие по виду, как мыльные пузыри. И такие все яркие, переливающиеся разными цветами. Летели целенаправленно, спокойно, как будто кто-то шел и вел их на ниточке. И улетели в сторону соседей, к бабе Поле. Из окна, сколько смогли, наблюдали, на улицу не вышли, так как, несмотря на то, что было лето, день, солнце, почему-то было страшно». Я помогла им есть пирожки, а через час-полтора мы с Леной пошли по домам. Вышли во двор, а у соседей какая-то суета, вышли со двора, на улице соседка из дома напротив говорит: «баба Поля умерла».

Я здесь , что живём рядом с кладбищем и у меня была молодая выпивающая соседка. К ней приходил её отец покойный, и мы рассуждали о жизни и смерти. Она в итоге умерла. Недавно был год со дня смерти.